陕西南路地铁里的货款追问
雨落在石库门弄堂的青砖上，细密，没什么声响。墙根的水泥槽堵了，黑水贴着鞋边往前淌。阿琴撑着一把缺骨的伞，站在三号门口，手里捏着一只牛皮纸信封。周师傅从里厢出来，先看见她的鞋。
“这么晚来干什么？”
“你电话里没说清楚。”
“我说得够清楚了。账本呢？”
阿琴把信封往门槛上一放：“你先说，为什么陕西南路那套房子的收款单上，有我的名字？”
周师傅没接话。他穿着一件洗得发白的夹克，拉链只拉到胸口，里面的衬衫领子塌着。雨水从门檐滴下来，砸在他脚背上。
“那套房子不是你谈的吗？”他说。
“谈是我谈的，定金也是你收的。”
“钱进公司了。”
“公司账户什么时候变成你老婆的卡了？”
弄堂里有人关窗，玻璃碰了一下。阿琴往旁边让了让，伞沿蹭到墙上的晾衣杆，一件没收进去的内衣滴着水，正好落在她肩上。
周师傅伸手去拿信封，她按住了。
“先别碰。南京路那家店的转账，我也查到了。”
“你查这些干什么？”
“我不查，等你把铺子卖掉再告诉我？”
周师傅的脸在雨里显得很灰。他把手收回去，低头摸烟，摸了半天，只摸出一盒空烟壳。
“铺子没卖。”
“那合同怎么回事？”
“临时周转。”
“周转到你侄子名下？”
门洞里一阵煤气味，像哪家灶没关严。周师傅侧过身，让一个拎菜篮的老太太进去。老太太看了他们一眼，没问，脚下踩过那滩黑水。
“你不信我？”周师傅问。
阿琴把信封拿起来，拍了拍上面的雨珠。
“不是信不信。你把章拿走那天，就该跟我说。”
“我以为你知道。”
“我知道什么？”
他没有回答。弄堂尽头的感应灯亮了又灭，外头汽车压过积水，水花溅上半人高。阿琴把伞柄换到另一只手里。
“明天上午十点，陕西南路办公室。把原件带齐。”
周师傅抬头：“不去行不行？”
“那我下午去南京路找你。”
雨还在下。她转身往弄堂外走，鞋跟踩进水里，留下两个很快被雨填平的印子。
周师傅在门洞里站了两秒，才把那只空烟盒攥进掌心。他冲着阿琴的背影喊：“十点钟，我有事。”
阿琴没回头。
“我说我有事，十点钟赶不过来。”
她走到弄堂口，收了伞，站到屋檐下等红灯。雨水顺着伞骨往下滴，在地砖上聚成一小片亮光。她低头看手机，屏幕上有三条未读消息，都是办公室小秦发来的，一条问合同编号，一条问周师傅的身份证复印件，还有一条只有两个字：急吗？
阿琴回了句：明早再说。
周师傅跟了出来，鞋底带出两道泥印。他站在她旁边，没有撑伞，头发很快贴在额头上。
“你把话讲清爽点。”他说，“合同是我签的，跟铺子没关系。”
“那跟什么有关系？”
“我自己的事。”
“借钱？”
他嘴唇动了一下，没承认，也没否认。
绿灯亮了，几个年轻人从他们身边跑过去，伞尖擦到周师傅的胳膊。他往旁边让，脚踩在一只被雨泡软的烟头上。
“你侄子替你担保？”阿琴问。
“他名字好用。”
“用到什么时候？”
“还掉就好了。”
“还不掉呢？”
周师傅抬手抹了把脸，雨水和额头上的汗混在一起。他看着马路对面那家已经关门的修表铺，卷帘门上贴着一张转租启事，边角被风吹得啪啪响。
“不会还不掉。”他说。
阿琴看了他一眼：“你每次说不会，最后都要别人替你补。”
“我这次没找你补。”
“你把公章带走，合同放在我桌上，叫没找我？”
“我想着过两天就拿回来。”
“过两天是哪天？”
他又不说话。
雨棚下面，便利店老板正在拖地，拖把水黑得像下水道里捞出来的。阿琴把信封塞回包里，拉链卡住了，她用力扯了两下。
周师傅伸手：“给我。”
“不用。”
“拉链坏了。”
“我知道。”
她终于把拉链拉上，转身朝地铁口走。周师傅站在原地，过了一会儿，才把湿透的外套领子往上拎了拎，跟了过去。
阿琴走得不快，鞋底踩过地铁口的积水，带起一圈灰白的水沫。周师傅跟在后面，隔着两三步，没再叫她。
自动扶梯口有人撑伞往上挤，伞尖滴下来的水落在台阶边。阿琴把包抱在胸前，进了闸机，站到二号线方向的柱子旁。她没回头，周师傅刷卡时，机器响了一声，他从口袋里摸了半天，才发现卡夹在湿掉的烟盒下面。
“你跟来干什么？”她问。
“回去。”
“哪边？”
“家里。”
“你家在那边。”阿琴朝另一个方向指了指，“这边是我回去的路。”
周师傅站在她旁边，喘气。他的左脚鞋面裂开一条缝，里面进了水，走一步就发出轻响。
列车进站，风把站台上的纸屑吹到墙根。两个人都没动，等车门开了，人群从里面涌出来，阿琴才往前走。周师傅也跟上。
到了陕西南路，天已经黑透。地铁口外的梧桐树往下滴水，路边一家面馆亮着白灯，玻璃上全是油汽。阿琴没进面馆，沿着陕西南路往南走，走到一家银行门口才停下。
她从包里拿出手机，点开一张照片，递到他面前。
“八月十七号，六万。九月三号，三万五。十月二十九号，两万。”她说，“这些钱去哪儿了？”
周师傅看了几眼：“材料款。”
“哪家材料？”
“几个小单子。”
“单据呢？”
“在店里。”
“店里没有。抽屉我下午翻过了，什么都没有。”
他抬起头，脸上的水已经干了，皮肤绷得发亮。
“你翻我抽屉？”
“我不翻，等银行来翻？”
周师傅的嘴动了一下，没有说话。
阿琴把另一张纸拍在他胸口。那是一张欠条，纸边已经卷了，上面按着他的手印，下面写着周建国三个字。
“这个也是材料款？”她问。
路口红灯亮了，车流压着水驶过去。周师傅把欠条攥在手里，指节慢慢白了。
周师傅把欠条攥在手里，指节慢慢白了。
“这张不能算。”他说。
“为什么不能算？”
“我没说不还。”
“你还过吗？”
“我这不是在想办法吗？”
阿琴看了一眼他手里的纸：“借的时候你说两个月，利息照付。现在半年了，一分没有。店里的货款你拿去还这个，是不是？”
“谁跟你说的？”
“你自己微信转账写得清清楚楚。”
“那是临时周转。”
“周转给谁？”
他往旁边挪了半步，避开银行门口进出的人。一个穿蓝色雨衣的女人推门出来，手里夹着一叠票据，鞋底在台阶上蹭了两下，经过他们时看了一眼。
“你小点声。”他说。
阿琴也压低声音：“你怕别人听见？”
“这里人来人往的，吵什么吵。”
“那去店里说。”
“店里有什么好说的？”
“把账拿出来说。”
周师傅抬手抹了下额头，手背在脸上停了一会儿。他的手机在口袋里震，震了两下就停了。阿琴盯着他的口袋：“谁找你？”
“客户。”
“接。”
“现在没空。”
“你接了我就不说话。”
周师傅拿出手机，看见屏幕上的名字后，按灭了。
“人家催货。”他说。
“货呢？”
“明天到。”
“你每次都说明天。”
“那你想让我说什么？说今天到不了，大家都别做了？”
阿琴把手伸过去：“手机给我。”
“你有完没完？”
“手机给我，我看是不是客户。”
周师傅把手机攥紧，往身后藏了一下。两个人站在银行门口的雨檐下，屋檐上的水一股一股落下来，砸在花坛边的塑料袋上。袋子里有半个烧饼，油纸被水泡得发透明。
“阿琴，”他叫她，“你跟了我这么多年，别把事做绝。”
“是你把事做绝了。”
“我什么时候亏过你工资？”
“工资没亏，店被你掏空了。”
“说话要有证据。”
“证据都在银行流水里。”
他低头看那张欠条，拇指在自己的手印上来回擦。纸面被蹭出一道灰黑的痕迹。
“这钱我会还。”他说。
“什么时候？”
“等货款回来。”
“哪笔货款？”
“你别逼我。”
阿琴笑了一下，没出声。对面商场的广告牌亮起来，白光落在他脸上，把眼角的细纹照得很清楚。她把手伸到他面前：“欠条还我。”
周师傅没动。
“还我。”
“我拿着也没用。”
“那你拿着干什么？”
他沉默了一会儿，把纸递回来。阿琴接过来，折好，放进手机壳后面。她刚扣上手机，周师傅又说：“明天上午，先给你两万。”
“从哪儿来？”
“我想办法。”
“现金还是转账？”
“转账。”
“几点？”
周师傅看着马路上的车，过了好一阵才说：“十点以前。”
“十点零一分没到账呢？”
“你非要这么算？”
“我只按到账算。”
他没有回答。银行门口的感应灯忽然灭了，玻璃门里传来锁门的声音。保安隔着门指了指外面，示意他们让开。阿琴往台阶下走，周师傅跟在后面，鞋踩进一滩积水里，裤脚立刻湿了一圈。
阿琴下了两级台阶，回头看了一眼他的裤脚。
“湿了。”
“没事。”
“你回去换条裤子。”
“我送你。”
“不用。”
他站在台阶上，手插在外套口袋里。南京西路上的车一辆接一辆，车灯从他们身边掠过去，水面亮一下，又暗下来。对面商场的玻璃门已经关了，里面还有几个穿制服的人在收拾柜台，隔着玻璃看不清脸。
阿琴把手机拿出来看时间，九点四十七分。
“明天十点以前。”她说。
“知道。”
“别让我找你。”
“不会。”
“你上次也这么说。”
周师傅低下头，看着鞋面上的泥水。他穿的还是那双黑皮鞋，鞋边磨得发白，鞋带有一根松了，拖在地上。他弯腰去系，手指冻得不太灵活，系了两次才打上结。
阿琴等他站起来，问：“那批货到底去哪儿了？”
“还在仓库。”
“哪家仓库？”
他抬头看她，脸上没什么表情。
“你问这个干什么？”
“我总要知道钱为什么回不来。”
“现在知道也没用。”
“有没有用是我的事。”
马路对面有人推着小车卖烤红薯，煤炉的烟贴着地面飘过来。一个小姑娘站在旁边哭，母亲拎着她的书包，低声骂她快一点。周围的人从他们身边绕过去，没有谁停下来。
周师傅说：“货被扣了。”
“谁扣的？”
“客户。”
“为什么？”
“规格不对。”
“你验过吗？”
他没说话。
阿琴看着他，忽然明白了。不是货的问题，也不是客户的问题。那笔钱早就被他拿去填别的窟窿了。她把手机塞回口袋，往陕西南路方向走。
周师傅在后面叫她：“阿琴。”
她没回头。
“我不是故意的。”
她停了一下，站在人行道的白线上。过街提示音一下一下响着，红灯还剩二十七秒。
“我知道。”她说，“所以才麻烦。”
说完，她过了马路。周师傅没有再追。
陕西南路站的入口在马路边，台阶被来回踩得发白。阿琴下到地下，先在自动售票机旁边站了一会儿，掏出手机看了看。没有新消息，银行那边也没有回款提醒。她把屏幕按黑，跟着人流进了闸机。
车厢里很挤。一个穿灰色羽绒服的男人背着电脑包，包角顶在她胳膊上，挤进来以后也没回头。阿琴往旁边让了半步，肩膀贴住车门。列车开出去，车厢晃了一下，她伸手抓住扶杆，另一只手拨了个号码。
“喂，老杨，是我。”
电话那头有风声，像是在室外。
“你们那批货到底什么情况？”
“什么货？”
“别装了，周师傅说规格有问题，被客户扣了。”
老杨沉默了一会儿：“他跟你这么说的？”
“嗯。”
“那你问他去。”
“我问了，他让我问你。”
“我这边也没收到钱。你先别急。”
“我不急谁急？今天几号了？”
“阿琴，钱不是我手里扣着。”
“那在谁手里？”
“客户啊。”
“哪个客户？”
“你查这个干吗？”
她笑了一下，车厢玻璃上映出一张疲惫的脸。对方听见她笑，声音低了些。
“你们公司现在账上不也没钱吗？我这边垫的材料款，供应商天天堵门，我还没说什么。”
“你垫了多少？”
“这不是多少的问题。”
“那你说问题是什么。”
老杨没接话。广播报出下一站，车门上方的灯一盏一盏亮起来。有人在她身后说借过，一个年轻女人抱着孩子往门边挪，孩子手里攥着半块蛋糕，奶油蹭在外套拉链上。
阿琴问：“周师傅有没有从你那儿拿钱？”
“没有。”
“你确定？”
“我说没有就没有。你们内部的事别往我头上扣。”
“那他为什么说货在仓库？”
“货确实在仓库。”
“哪一个？”
“闵行那边。”
“地址发我。”
“你去看也没用。”
“地址。”
老杨叹了口气：“你别去了，晚上我发给你。”
“现在发。”
“我手上没电脑。”
“手机不能发地址？”
电话那头又安静下来。列车进站，车厢里的人同时往前倾。阿琴的额头碰到冰冷的车门，她抬手揉了揉。
“阿琴，真不是你想的那样。”
“我没想什么。”
“你这个语气就是想多了。”
“那你把地址发来。”
她说完挂了电话。旁边的小姑娘抬头看她，手里的蛋糕已经掉了一半。母亲赶紧掏纸巾，压着声音说：“别看别人，站好。”
阿琴往车门上靠紧了一点。手机在掌心里震了一下，是老杨发来的定位。她点开看了几秒，把地址转给了自己的微信。地下没有信号，消息旁边一直转着小圈。
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